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Roman qui parle de l'Holocauste, certes, écrit par une auteure qui se revendique chrétienne, et publiée dans une maison d'édition chrétienne, il s'agit d'une réécriture du Livre d'Esther. Ce texte de l'Ancien Testament raconte comment le grand vizir Haman, sous le règne de Xerxès 1er, tente d'exterminer les juifs. Or, Esther, favorite du roi, est juive. Elle échappera avec les siens au massacre grâce à l'intervention de son cousin Mardochée. Évidemment, dans le roman de Kate Breslin, l'amour entre Aric, l'Allemand, Hadassah, la juive, est impossible, sinon, aucun intérêt. Le bourreau SS aura donc recours au Nouveau Testament, pour amorcer la conversion sa prisonnière. Et voilà une histoire, qui depuis quelques semaines, fait frémir la communauté des auteurs de romance. Le livre est en effet revenu sur le devant de la scène après avoir été récompensé par deux RITA Awards, qui saluent « l'excellence dans la fiction romance », explique la Romance Writers of America, qui attribue les prix.
Selon Yair Hass, le directeur de Hillel, une association qui aide les personnes désirant quitter le monde religieux, Israël compterait des dizaines de milliers de ces anoussim. Le terme anoussim, littéralement les contraints, était historiquement utilisé pour désigner les juifs convertis de force au christianisme pendant l'Inquisition, mais qui en secret continuaient à pratiquer leur religion. Aujourd'hui, le terme est utilisé pour décrire ces orthodoxes qui, en cachette, ne pratiquent plus leur religion, ou n'adhèrent plus à ses codes. La peur d'être démasqué Shmuel dit vivre dans la peur constante d'être démasqué. À l'abri des regards, il transgresse les interdits qu'il n'approuve plus, voire qu'il méprise, comme l'interdiction de manger du porc. Un jour j'ai commencé à me poser des questions sur tous ces enseignements et toutes ces règles strictes qu'on nous inculque dès notre plus jeune âge. Ça n'a plus aucun sens pour moi, dit Shmuel, qui a grandi dans une famille hassidique de Jérusalem.
En l'espace d'une nuit, il troque l'innocence de son enfance pour embrasser sa condition de conjuré priapique jamais repu. Moi aussi, j'ai connu pareille infortune. Je n'étais qu'un bambin qui rêvait de Rocheteau et de Borg; le jour d'après ma bar-mitzva, je ne pensais plus qu'à ma voisine de palier, Madame Serfati, dont la poitrine généreuse, tout à la fois suave et nourricière, promettait des étreintes endiablées. À partir de cet instant, les dés sont jetés. L'enfant devenu homme passera son temps à collectionner les conquêtes et à jeter son dévolu sur le premier jupon croisé; tout juste entre deux parties de papillotes en l'air trouvera-t-il le temps de filer chez le psychanalyste s'interroger sur la nature de ce démon qui l'habite. Ce dernier –pervers d'entre les pervers, monstre lubrique né du cerveau de cet apostat de Freud– lui dira alors la douleur de l'exil, l'angoisse de l'exode, l'attirance pour la mère, le rejet du père, le ressac de la vie, entre les scintillements de la mort et les palpitations de la vie.